Ich liege auf deinem Bett, sehe zum Fernseher, spiele an deinem iPod herum. Du hängst an deinem Handy. Die ganze Zeit. Es gibt nur dich und dein Handy. Soll ich gehen? Bin ich überflüssig geworden oder was?
Ich seh dich an. 'Was ist?' fragst du stirnrunzelnd. Ich sehe mich um, suche einen Grund, weshalb ich dich angesehen habe. 'Deine Lampe.' antworte ich und fange an zu lachen. Ich weiß, es war nicht witzig, aber was soll ich tun? Soll ich dir sagen, dass ich dich ansehe, weil du mir etwas bedeutest? Weil ich viel für dich fühle? Weil ich dich... Nein, oh Gott, das wirst du nie wieder von mir hören. Nie wieder.
Ich kann nicht.
Wir sind nicht für eine Beziehung gemacht. Du bist nicht für die drei Worte gemacht.
Ich lege mein Kopfkissen neben dich, schmeiße mich drauf, schließe die Augen. Auf einmal merke ich deine Hände auf meinem Kopf. Ich merke wie du mich kraulst, ich liebe das. Hör nie auf, denke ich.
Aber dann vibriert wieder dein Handy.
Und ich bin nichtmehr wichtig.
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